Die Welt unter meinem Hut
Das Radio flüstert von Dingen, die eigentlich geschrieen werden müssten. Alles ist irgendwie dunkel und undurchschaubar und überaus beängstigend. Stig Dagermans Deutscher Herbst habe ich zu Ende gelesen, schwer beeindruckt, wie ein so junger Mensch, Dagerman war zum Zeitpunkt seiner… WeiterlesenStig Dagerman – Deutscher Herbst
Es quält mich ein bisschen immer wieder zu lesen, wie sich Schriftsteller:innen, insbesondere Dichter:innen selbst anpreisen und anbieten, wie sie sich, fast schon verzweifelt, um Aufmerksamkeit bemühen. Immer seltener auf subtile, immer häufiger auf eine fast marktschreierische Weise. Mir fehlt… Weiterlesen(20)
Stieg Dagerman schreibt wie ein Besessener. Gedichte, Reportagen, Romane, Erzählungen. Er schreibt sehr gut. Mit 31 Jahren nimmt er sich das Leben. Seine Bücher sind antiquarisch in Volk und Welt Ausgaben erhältlich. Gerade ist im Guggolz Verlag der Roman „Unser… WeiterlesenStig Dagerman oder glückliche Zufälle
Das Schreiben mit der Hand fehlt mir, sage ich im Spanischunterricht und obwohl ich sonst kaum einen geraden Satz formulieren kann, drücke ich mich bei dieser Gelegenheit fehlerfrei und verständlich aus. Am nächsten Morgen sitze ich in der Küche, verteile… Weiterlesen(19)
Sie steht da, zitternd, der Badeanzug ist zu groß, er wirft Wellen um ihren Körper herum. Sie erinnert sich, sie erinnert sich an frühere Begegnungen mit dem Wasser. Sie erinnert sich, wie ihr Cousin einmal fast untergegangen ist. Wie alle… Weiterlesen„Während der ersten Zeit im Heim war es dem Mädchen so vorgekommen, als versuche es, in ein Wasser einzutauchen.“ [Jenny Erpenbeck]
Ein Wal strandet, einige Menschen entfernen sich so weit von der Erde wie selten zuvor. Diese Nachrichten, die ablenken von den Problemen, die wir als Gesellschaft nicht lösen. Die vielleicht schlechteste Regierung, die ich jemals miterlebt habe, spaltet und benennt… Weiterlesen(18)
Diese Geschichte ist weiß wie ein Achteck. Ich versuche sie zu erzählen. Seit Jahren versuche ich sie zu erzählen. Statt zu schreiben sehe ich aus dem Fenster. Tropfen die so hart auf den Asphalt fallen, dass die Oberflächenspannung sie hoch… WeiterlesenGeschichte
Vor dem Haus ein Maulwurfhügel. Ohne Eingangsschild. Auch keine Tür. Diese Wohnung möchte nicht bewohnt werden. Im Gehäuse lodere ich wie ein Streichholz, zerfalle zu Asche, ein abgebranntes Urteil. Über die Straße treibt der Wind ein weißes Blatt. Es ist… Weiterlesen(17)
Ich bin um 7.00 Uhr wach und könnte aufstehen. Aber ich schlafe weiter, lasse mich von den Träumen unterhalten, die sofort vergessen sind, sobald ich aufstehe, die sich aber fortsetzen lassen, wenn ich die Augen erneut schließe. Ich lese die… Weiterlesen(16)
Die Tage bleiben kalt, aber der Himmel ist blau und die Magnolie regnet ihre Blätter auf den Rasen. Vor einigen Tagen war ich in Köln, ich habe mir das NS Dokumentationszentrum angesehen. Das ehemalige Gestapo Gefängnis. Die Zellen. Ich habe… Weiterlesen(15)