Es gab dieses Haus am Ende der Straße, das uns magisch anzog. Es war ganz anders, obwohl es genau so aussah wie all die anderen Häuser. Beiger Beton, braunes Dach, Tür, Klingelschilder, Fenster. Aber auf den Klingelschildern waren keine Namen. Und trotzdem gingen dort Menschen ein und aus. Ein alter Mann mit einem zerfurchten Gesicht, eine Frau, die ständig ein Kind auf der Hüfte trug. Niemand redete über die Menschen in diesem Haus. Alle hatten sich darauf geeinigt, sie zu übersehen. Und tatsächlich waren sie eines Tage spurlos verschwunden. Nur das Haus kannte ihre Geschichte. Aber es würde sie nicht preisgeben.
Mützenfalterin
Die Welt unter meinem Hut
