Kein Anschluss unter dieser Nummer. Vergeblich versuche ich das Weiche und Freundliche in mir anzurufen. Verbittert reimt sich nicht zufällig auf vergittert. Ich bin die vergitterte Frau. Mein Spiegelbild erinnert mich an Schneewittchens Mutter. Die sich Schönheit wünschte und als die Schönheit an der falschen Stelle erblühte, während die eigene verblasste, grausam wurde. Bin ich ihr ähnlich? Eine, die die eigene Freiheit überfordert? Die sich hinter den Gittern der Verbitterung verschanzt? Das Leben abwartet und aufgrund der dicken Stäbe nicht sieht, welche Möglichkeiten noch immer vom Himmel fallen, wie Blut in Schnee? Die Angst davor hat, dass Wünsche sich erfüllen?
Mützenfalterin
Die Welt unter meinem Hut
