Mützenfalterin

Der Tag gestern verschenkt. Freie Zeit und Sonne und eigentlich alles, was man braucht war da, aber ich habe es nicht würdigen können. Heute Nacht davon wach geworden, dass ich nach meiner Mutter geschrien habe. Und dann lese ich heute morgen einen Post von Simone Scharbert und weiß plötzlich, was verkehrt war, was die letzten Tage so traurig, verloren und falsch gemacht hat. Ich hatte die Liebe aus dem Blick verloren. Ich hatte vergessen, dass man alles was man tut, auch mit Liebe tun kann. Dass man die, die man ist, vielleicht gar nicht bis in den letzten Winkel kennen muss, aber ihr mit Liebe, mit Zugewandtheit begegnen kann.

Jetzt verstehe ich allerdings noch weniger als zuvor, was Grethlein meint, wenn er schreibt, dass Achill wie keine Figur sonst illustirere, dass nur eine Bestie oder ein Gott ohne Gemeinschaft existieren können.

Ich lese weiter „Mein Jahr mit Achill“. Ich verstehe, wie jemand fasziniert sein kann von der Ilias, wie er alles in ihr entdeckt, die ganze menschliche Bandbreite, die Erwartungen und ihre Enttäuschung, und ganz besonders die „Schicksalskontingenz“. Wenn ich es richtig verstanden habe, geht es darum, dass unsere Erwartungen, unser Lebensplan immer unsicher sind, weil nicht wir es in der Hand haben, was am nächsten Tag geschieht, ob ein Krieg ausbricht, eine Hungersnot, oder der Krebs.

Und darum sind Erzählungen gerade in Situationen, in denen wir bedroht oder sonst sehr zerbrechlich sind, von so großem Wert. Sie setzen uns unserer Zeitlichkeit aus, und befreien und zugleich von ihr. Grethlein schreibt: „Das homerische Epos ist eine einzigartige Meditation über die menschliche Zeitlichkeit, die ich im Zuge meiner Erkrankung so drastisch erlebte.“

Mein Jahr mit Achill ist nicht zuletzt ein Buch darüber, wie sehr unsere eigene Haltung, unsere Lebenssituation und unsere Verfassung das beeinflussen, was wir lesen. So dass eigentlich nie zwei Menschen dasselbe Buch lesen.