Die Schmerzen, die vor nichts zurückschrecken. Die Berechtigung zum Handeln, die du dir selbst entziehst. Alles mündet in der Unentschlossenheit, die neue Sprache zu lernen, die die längst nicht mehr gesprochene (nur in deiner Erinnerung wütende) Sprache ersetzen könnte. Es gibt sie. Jeder spricht sie. Nur du weigerst dich zu verstehen. Als würde die Unmöglichkeit, etwas zurückzuholen automatisch bedeuten, keinen neuen Anfang mehr machen zu können. Niemals. Vielmehr immer nur sterben zu können, ohne jemals vom Tod erlöst zu werden. Diese unfruchtbaren Gedanken, die nur dick machen. Träge und unleidlich. Die ein Gesicht ausradieren, ohne ein neues entstehen zu lassen.
Mützenfalterin
Die Welt unter meinem Hut
